* * *
Нет, память не стёрла,
Как летней порой,
Как бритвой по горлу –
Под корень пилой
Валили деревья
В прекрасном саду!
Я словно от зелья,
Я словно в аду
Бродил, забывая,
Где ночи, где дни –
Мой сад умирал,
Оставались лишь пни.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.