Рутина

У нас нет ничего, что останется после нас.
Мастер боится, он даже сжег свой роман.
Нам бы вылечиться от бессилья хотя бы на час,
Спрятаться на краю пропасти от душевных ран.
Просто взять и сорваться вниз, и плевать на драмы,
И избавиться от толпы, получить, наконец, свободу.
Скованные цепями насквозь больной городской панорамы,
Они вроде бы и хотят, но опять и опять не могут.
Все боятся, все ходят по кругу, смеясь и плача.
Волочась на работу, домой – и опять по кругу,
И боятся того, что их жизнь ничего не значит,
И боятся признаться в этом себе и друг другу.
Это проклятый круг; этот город не отпускает,
Ласково безнадегой-удавкой сжимая шею.
Нас швыряет туда-сюда, падаем – и опять взлетаем,
Так легко для своих неудач становясь мишенью.
Здесь наш личный ад, наши семь кругов очищения,
Постоянно срываясь вниз, все мы всё же верим:
Разомкнется порочный круг, сколько б это не заняло времени –
Мы пройдем сквозь горнило душ и найдем плацебо.