Он и не знал, что земля, как большой кровосток,
Просто не знал, и, ему этих слов не хватало.
Ехал в троллейбусе шедшем опять на восток,
Жизнь и мечта, в нём, увы, навсегда уезжала.
Жажда понять и естественно просто простить,
Всех кто его понимал, но не мог прикоснуться.
Жизнь продолжала его на страницах постить,
Даже когда он решил, по утру не проснуться.
Время летит, время карты кому-то сдаёт,
Выпадет пара, с которой играть то не стоит.
Кто-то как он, одинокой звездой упадёт,
Фары моргнут и сирена шальная завоет.
Памяти Виктора Цоя.
Ещё о Нём...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119081603467
Свидетельство о публикации №119081603467
Рецензии
