Ошибки

Все разошлись, и, кажется, пора         
избавиться от платья и улыбки.    
И огоньки забытого вчера    
качнутся и непрошены, и зыбки.    
Там начинала с нового холста,       
и совесть родникова и чиста,               
и не саднит от сделанной ошибки.    

И странные желания мелькнут,
несбыточны и незамысловаты — 
вернуться, и за несколько минут
исправить всё. Глотая воздух сжатый,
ты прижигаешь совесть коньяком
и, тихо проклиная в горле ком,
не забываешь точку невозврата.

Твои «прости» давно уже не в счёт,
ты с ними перелистываешь зимы,
а совесть, окаянная, печёт
так изощрённо и невыносимо.   
И ты живёшь с невидимым тавро,
надеясь на спасенье за добро.
И маешься тоской неугасимой

по девочке, которой ты была,
и радости, что в воздухе парила,
по вымытым дождями добела
ступенькам и некрашеным перилам.
Та девочка, не знавшая утрат,         
была тебя счастливее стократ
и ничего ещё не натворила.