***
На перекрёстках шепчут люди,
Что, мол, поэзия не та,
А что в дальнейшем с нею будет,
Куда девалась красота?
Теперь в почете слог чеканный,
А где певучесть, где размер? –
Выходит стих какой-то рваный,
Бумажной ленты на манер.
Теперь машина сочиняет
Без чувств, без меры, без любви,
Лишь только рифмы все гоняет,
Как будто у нее в крови
Сей дар чудесный, незабвенный,
Тогда зачем теперь поэт,
Когда такой же стих отменный
Машина сочинит в момент?!
Так рассуждает обыватель –
Гордится логикой своей,
А я, поэзии мечтатель,
Всегда найду отраду в ней.
Я буду вечно удивляться
Игре причудливых стихов,
И будет мне всегда казаться,
Что не придумать лучших слов.
Пускай машина сочиняет
Но сердца ей не заменить:
Поэзия – всегда родная,
Живая Ариадны нить!
1967
P.S. Это первое напечатанное в многотиражке более 50 лет назад.
***
© Copyright: Евгений Лейзеров, 2019
Свидетельство о публикации №119081507338
Свидетельство о публикации №119081507338
Рецензии