В просине, белой проседью,
Там, где Солнца свет греет нас,
Там уже сейчас пахнет осенью,
Будет вновь она в этот раз...
Гений выдумал, будто в ней для нас
Сердце выберет лЮбый свой тот час.
Хоть и мне он свят - этот русский Спас,
Уж прости, Поэт, только буду пас!
Звать мне жаркого, жёлто-рыжего;
Вымолю, чтоб на Землю - мать,
В слЕдный год - пусть до выжига!
Стану нового блага - лета ждать!
____________________________________
Иллюстрация - изображение из сети Интернет без ограничения возмодности скачивания, обработано автором.
Конец лета
© Copyright: Максим Бригадиренко, 2019
Свидетельство о публикации №119081500669
Свидетельство о публикации №119081500669
Рецензии
