Всё потому, что не умели глядеть в любимые сердца

Ворча и, как всегда, усталый
Приходишь снова ты домой,
Не видишь радости и малой
В пути души своей земной

Хотел ты стать всегда поэтом,
Любил от сердца песни петь,
Писал бы ты о том, об этом,
Прожить счастлИво мог суметь

Но вместо этого натужно
Идёшь работать каждый день,
А после ничего не нужно,
Берет свое подруга лень

Когда-то то в юности ты страстно
Писал стихи и бунтовал,
Считал, что жизнь твоя прекрасна!
Куда же делся твой запал?

Всё то, что было, поломали
Те люди, что тебе близки,
Упрёками жестоко убивали
Всё устремления души

Работать должен неустанно -
В деньгах отраду ты найдёшь.
Ты должен бунтавство оставить,
Всё, кроме денег  - только ложь

Тебе не нужно мук поэта,
И не нужны тебе стихи,
Давай ты не смотри на это -
Работай, время не тяни!

Вот так вот близкие родные,
Те, кто всегда тебя любил,
Порвали твоей лиры крылья,
И жизнь свою ты загубил

Теперь для счастья твои двери
Закрыты были навсегда.
Всё потому, что не умели
Глядеть в любимые сердца