Сорок лет по земле скитался,
Перекрёстками ста дорог,
Пыльных улиц, забытых станций,
Нити сматывая в клубок.
Сам корил себя словом бранным,
Потому что прослыл глупцом.
На забаву для Ариадны,
Показавшей своё лицо.
На плите закипает чайник,
На столе засыхает мёд.
Но а то, что болит ночами,
Не тревожься, само пройдёт.
Вздрогнул, словно кольнуло что-то,
Может, важное не успел.
И повесился на флакштоке,
Циферблатных упругих стрел.
15.08.19 г.
Сорок лет
© Copyright: Марина Исгерд Галкина, 2019
Свидетельство о публикации №119081503275
Свидетельство о публикации №119081503275
Рецензии