Дверь в детство
Через упадок и застой,
Надеясь встретить пониманье,
Приехал в гости в Край родной.
От груши не родится слива.
Нет дыма, значит нет огня.
“Поэтом местного разлива”
С недавних пор зовут меня.
Давно не местный уже, вроде,
Но всё же корни мои тут.
В каком родился “огороде”,
Туда тебя всегда зовут.
Зовёт земля, леса, поляны.
Зовёт небес ультрамарин.
Я без вина бываю пьяным
От вида стареньких гардин,
От старомодного комода.
Там с детских лет незаменим,
Висит портрет, где мне два года
И мама с папою, над ним.
И вновь волнения не скрою
И закружится голова,
Когда я в детство дверь открою
И вспомню мамины слова.
И, вспомню папины упрёки,
И твёрдость пальцев на ушах,
Когда прогуливал уроки.
И... “Мат” его на детский “Шах”.
Уже я дед своим внучатам;
Шалят детишки иногда.
Но, тот урок с отцовым матом
Запомнил раз и навсегда.
Зовут луга, леса, поляны
И одношкольники зовут.
Здесь без вина бываю пьяным!
И вот поэтому я тут.
Свидетельство о публикации №119081408390