Время года — зима, на висках — серебром иней...
О любви – ни полслова, потрачено и забыто...
Выхожу из окна в глубину твоих глаз синих,
а недолгому счастью — приятного аппетита...
Истончились нервишки, не станут крылом плечи,
подсчитаю морщинки на старом чужом теле...
В лепрозорий души заходить с каждым днем легче,
с бестолковым плакатом гордыни: «Ну что, съели?»
Затянуть бы лихую — не радует, не допито,
вспоминая о той (в бликах солнца и конопатой)...
На покрытых помётом и скорбью могильных плитах
оставляю тире. Между первой – последней датой...
Оставляю тире...
© Copyright: Александр Костерев, 2019
Свидетельство о публикации №119081407643
Свидетельство о публикации №119081407643
Рецензии
