Флейта ветра, губ едва касаясь,
Скорбные выводит тропари.
В вышине, до тени истончаясь,
Меркнет лунный лик в лучах зари.
Тронул свет предгорья лёгкой кистью,
Матово седеют на траве
В росной поволоке утра листья,
Сброшены жарою. В голове
Не родятся прежние тревоги,
Помыслы душевные чисты,
И ведут туда мои дороги,
Где Христовы видятся черты.
На Успенье ладаном и мирром
Поле свежесжатое кадит,
И встречает утро с птичьим клиром
Ангел, и крылами шелестит.
Успение Богородицы
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2019
Свидетельство о публикации №119081404077
Свидетельство о публикации №119081404077
Рецензии