Бледно-желтым на востоке
полоса обожжена.
Небо. Зелень. Крик сороки
был и не был. Тишина.
Не столкнувшись с первой пьянью
населенного двора,
мир застыл меж сном и явью,
нет ни завтра, ни вчера.
Не прохладно и не жарко,
словно призрак - старый клен.
Щелкнув пьезо-зажигалкой,
я застывший мир завел.
Листья вздрогнули, донесся
отдаленный гул дорог,
бомж закашлял, тявкнул песик,
значит, я - дежурный бог.
Бледно-желтым на востоке
© Copyright: Олесь Григ, 2019
Свидетельство о публикации №119081401906
Свидетельство о публикации №119081401906
Рецензии
