Пять минут в метро...

Дождь накрыл печальный август -
город весь продрог,
и до осени осталось
пять минут  в метро...
Что там,  пара остановок,
станция "Сентябрь" -
плащ осенний модерновый,
будничная хмарь.

Сакс звучит у перехода,
как в последний раз,
музыкант не по погоде
соло гонит джаз.
И танцует танец модный
осень  под  ноктюрн -
что ж, начало бесподобно,
настоящий сюр...

Закружила под ногами
рыжая листва.
Что же ты наделал с нами?
Осень не права.
Плачут пестрые рябины -
им еще не срок.
Клен страдает молчаливо -
как он  одинок!

Мокнут старые каштаны -
по колено топь,
виснут горькие туманы -
свет им застит, что ль?
Тонут  узкие дорожки
по уши в грязи,
ищут берег чьи-то ножки -
лишь бы пофарсить.

Словно осень  расплескала
откровенно грусть,
слез горючих не стесняясь,
пусть поплачет, пусть!
Ведь до встречи нам осталось
только пять минут,
и осенних дней усталых
просто не минуть.

Где-то рядом паутинных
нитей кружева
заплетают кудри иве -
осень не права!
Не клади ты ей седины
у крутых ветвей
и морщин у глаз невинных
не плети, не смей!