Наш старый дом

Пробита крыша от дворца,
Убиты стены от советов.
Остался пол, скрипит доска,
И улетает напрочь лето.

Придёт зима, и станет ясно,
Что было важно, а что нет.
Из патефона громогласно
Польется слишком яркий свет.

Он станет мантрой прокажённым:
О помните, когда-то там
Вы жили хуже заклейменных,
Сейчас-то что - скрипит доска

А холод резко выбьет душу
Из тех, кто должен был согреть -
Сожмут кулак, других задушат,
Оставят лишь замершим треть:

Вам мало? вы держитесь лучше!
Не будем строить снова дом!
Нам ветер - дух, он меда гуще!
Ну а доска? доска потом...

Но холод не заставит думать,
И верить, и чего-то ждать...
Он мертвой хваткой полоумной
Заставит пол на хворост рвать.

И вскроют пол те сини руки,
Которым оставляли треть.
Их вспомнят их сыны и внуки.
И ветер, что устал реветь...

Щатнутся стены, рухнет крыша,
Накроет пол остов дворца.
А внизу погреб, кухня ниже -
Согреет всех, кто ждал творца.

08.2019