О женщине. И не только...

Истерзана душа. Избито тело.
На шелковых изломах простыни
Мечтаю о нелепейшем спасенье
В отчаянном теченье полыньи.
Тошнит от риторических вопросов:
Как жить? Что делать? Быть или не быть?
Пиковая – в колоде жизни – дама
Решает все. И нечем ее крыть.
Тупая боль. В ней – каждое движенье.
Измучена поруганная плоть.
Презрение. Обида. Униженье.
За что? За что? За что? Ответь, Господь!
За то, что я, движимая соблазном
Любви и страсти азбуку постичь
Сама себя доверчиво вручила
Тому, кто руку поднял, словно бич?!
За то, что просто я женою стала –
Детей рожала, мужа берегла,
Свекровь ему в угоду ублажала,
Старалась как умела, как могла.
“Бьет – значит, любит”. Как это нелепо.
Насилие не оправдать ничем.
Да, он умен, востребован, талантлив,
Но я – жена. Зачем он так, зачем?
Семейный путь – от самой первой ложки
И комнаты, что чудом мы нашли
До этого проклятого мгновенья
Мы вместе – рука об руку – прошли.
Бывали ссоры. И скандалы были.
Сквозь завесу упреков и обид,
Минуя мрак, выглядывало солнце
Взаимной согревающей любви.
Любви… Она растоптана, убита
Ударами больших и сильных рук.
И… стыдно. Очень больно. Очень стыдно…
Не дай божЕ, узнает кто-нибудь…