Портрет

Я в масть вобью кусочки дерева,
заполирую шкуркой гладкою,
на глаз остаточности меряя,
измерю твой портрет загадкою

в который раз из моря целого
в смятенье мозга возникающий
на фоне синего и белого,
меня к себе же не пускающий.

Там, в отдалении доверчивом,
является оцепенение –
прослойкой, марлей, гуттаперчею –
и раболепство, и веление

забыть себя и в единении
пробыть отпущенность мгновения
в тебе, с тобой. Исчезновения
не замечая...


Рецензии