А. С. Пушкину

Поэта жизнь для них не стоит и гроша,
Того, кто создает великие творенья.
Они своей лишь шкурой дорожат,
Не ведая ни капли сожаленья.
Раскаяния души их не знают,
И возомнивши судьями себя,
За свершеньем казни наблюдают,
Медленно судьбу его дробя.
Они забыли, что есть единственный судья,
Чей суд поистине благой и справедливый;
Грядет закат последнего их дня,
Где путь мучений будет длинный.

Он превосходных строк создатель,
Всю истину в которых раскрывал;
Желанья воплощающий мечтатель,
В глубины сердца ею проникал.
Поэзией, что соткана душою,
В которой показал красоты мира.
Всю глубину любви по истине благой,
Как будто в сердце разыгралась лира.
Он был рожден как чудо света,
Добавить красок в жизнь людей;
Из уст его никто не слышал бреда,
С поэзией повенчан с первых дней.

Он жизнь свою с начала до конца
По чести строго жил всегда,
Не подпускал ни одного льстеца
Не нарушая этикета никогда.
Он оскорблять не позволял себе,
Отстаивал в дуэли справедливость.
К дамам относился с уважением любя,
Не допуская в поведении нечестивость.
Поэзию вознес он на вершину
В обличии истинном раскрыв,
Не дав уйти среди тишины
Души мелодии своей порыв.

Погиб поэт в дуэли честью храбрых,
И смуты реки сразу потекли
Из языков завистливых и падших,
В себе, что благородства не нашли.
Отголоски столетий сквозь время слышны,
Былого народа благой лишь молвы.
Смутьяны утихли, минуты страшны
Расправы той, сеющей обмана толпы.
Воспета сердцами песнь о поэте,
Его учениками нового столетия;
Благородство и честь в истинном свете,
Души, достойной поклона уважения.