На вкус теперь я не приправа, а отрава

В несбывшейся мечте я умерла,
С температурой слегла,
В груди кровоточит рана,
На вкус теперь я не приправа,а отрава.

Я скучаю,мне нужно это,
Ха,всё забыть?Верю слепо.
Прошлое всегда с нами,
Мы его создали сами.


Рецензии