Лесник и Поэт. Байки лесника

Вчера, в корчме, сидели до утра,
С нормальным мужиком, с поэтом, с гением пера.
Он говорил о ямбах, о хореях,
А я сидел от умных слов робея
И водовку, гиганту, подливал,
Чтоб он меня стихами забавлял.
И тут поэт - романтик, умница, без всякого сомненья,
Решил мне преподать урок - урок стихосложенья.
Как было тяжело, как я потел, корпел, ломал себя,
Чтобы на выхлопе явилась гениЯльная строка...

"Писать стихи, как взрыв - на грани, на пределе,
При этом чувствовать, что ты в дурдоме псих!
Не может получиться "обнажённый" стих,
Когда ты счастлив и откормлен всю неделю.

И рифма, что рождается в груди,
Слетает с языка как новорожденный ребёнок,
Сидевший, долго, где-то у тебя внутри,
И падает на кипу перечёркнутых "пелёнок"...

Поэт ругал меня за тему, рифму, текст, за глупые слова,
Но в это время распахнулась дверь и ожила корчма,
И половой, опять, "живой воды", нам новый штоф припёр,
Чтоб стал ещё предметней, наш умный, филосовский разговор.
А к вечеру я всё же дописал, последние четыре строчки,
Когда с поэтом мы дошли, уже, почти, до самой нижней точки.

..."Ты, должен, через это всё пройти,
Прочувствовать, до болей в селезёнке,
А не страдать, от недосказанной тоски,
Выдавливая рифмы из мошонки"...

И как же жалко стало мне, моих страданий и душевных мук,
Когда, вдруг понял я, что я простой лесник, а не поэт, любимец Музы - правдоруб.

                12.8.19.