Скульптор, ты в амбаришке сыром,
Надышавшийся трухой сусеков,
Выруби мой облик топором,
Как поморы возводили церковь.
Не успев сердца завоевать,
И увязнувший в цветущем жите,
На деревне буду я стоять,
Грустно, как её последний житель.
Как по давней радости тоска,
Покоробившая дни пустые,
Станут птицы ягоду таскать
И мне в ноги складывать босые.
***
© Copyright: Николай Оболонский, 2019
Свидетельство о публикации №119081204989
Свидетельство о публикации №119081204989
Рецензии