Как след из пепла наших дней,
Лежит строка поэта тень,
Его суровость и любовь,
Людей растрогает сильней.
Он не замечен и разбит,
Его не видят и вблизи,
Но он расскажет и навек,
Оставит след, как в кассе чек.
Сомнут и выбросят его,
А он из мусора на стол,
И снова в урне день его,
А после полка, пышный стол.
Мечтает он дожить до слез,
Не горечь, радость с давних пор,
Ему б светила ярче звезд,
Любовь читателей, как слон.
Все муки после этих слов,
Писатель примет словно вздор,
Одно мгновение, как покров,
Заменит сотни горьких гроз.
Судьбу писателя в руках,
Мы держим, будто это дар,
Но не замечен он в глазах,
Всему глава сейчас пиар.
*2019
Про писателя-поэта
© Copyright: Ирита Груздева, 2019
Свидетельство о публикации №119081203657
Свидетельство о публикации №119081203657
Рецензии