Она думает, как коснуться его руки,
Чтобы разом не прогореть.
На щеках пылает румянец, на коже - медь,
И она легонько прикусывает губу.
Он смеётся, рассказывая ерунду,
Но она не слушает, думает: «Боже мой, как же он красив»,
Что глаза у него цвета спелых, южных олив,
Что он пахнет морем, солью и табаком,
И что лучше б все это было нелепым сном,
А не так вот бледнеть, смущаться и подбирать слова.
А потом, конечно, он скажет, ему пора.
И она проклянёт себя сотню и сотню раз,
Скрупулёзно копаясь в каждой из брошенных фраз,
И ругая себя за глупость: «не то, не то»,
Будто в этом будет наималейший толк.
Будто он не прочёл бы её, не распознал в ней боль,
От ранений предшествующих любовей.
Он, конечно, уйдёт.
Рана будет контрольной и пулевой:
Ни одна ещё от него не спаслась живой.
она думает, как коснуться его руки
© Copyright: Надя Сказкина, 2019
Свидетельство о публикации №119081203364
Свидетельство о публикации №119081203364
Рецензии