Бутылочка...

В.Ф.





Глумился день, погода. Вороньё
влекло гортанным «каррр» сентябрь в округу.
И захотелось раскрутить по кругу
бутылочку. Пусть говорят: «Враньё,
ребячество игра на поцелуй –
из тех, что в жизни ничего не значат…»
Я слушал их, а сводница-удача
знакомила с Ростовой на балу,
не вспоминая Еву и Лилит,
не огорчаясь за прокол с Лаурой,
с Даниловой, Синичкиной из МУРа,
шепча: «Пустое, верь, переболит…»
Переболит, а то. Но в третий раз,
а может в пятый или же в четвёртый
почувствовал толчки внутри аорты,
отсутствие в мозгу шутливых фраз.
«Столбняк? Нокаут? Боже, что ещё? –
второе я металось по палате:
с ума сводил нейлоновый халатик,
хотя он явно был в тот день не в счёт, –
попался! А не верил. Получи!
Урок – от жизни, счастье – от удачи.
Судьба, мой друг, судьба и не иначе!
И взгляд не тот. А сердце как стучит?!»
Поёт буквально! Потому сейчас,
я, не коря за шуточки погоду,
бутылочку, традиции в угоду,
на стол верну.
Пусть в ней горит свеча.
Пусть не ругает всуе Пастернак,
за то, что повторяю то и дело:
«Свеча горела на столе, свеча горела…» –
любовь не отпускает. Ну, никак…