Черно-белый лист

Передо мною белый лист бумаги.
И на столе чернила и перо.
Что написать сейчас. Не знаю.
Быть может написать письмо.

 В нем написать, что все отлично.
Жизнь бьет ключом. По голове. Что больше я не пью " Столичной" .
Мне от нее не по себе.

 Здоровьем вроде не обижен. Монет в кармане в самый раз. Но не бывал пока в Париже. Ночами сниться до сих пор Кавказ.

Все так же кофе пью по вечерам.
Все так же по ночам не сплю. Лишь понимаю по утрам.
Что все таки ЛЮБИТЬ хочу.

Ну а кого? И сам не знаю.
Да и зачем? Я тоже не пойму.
О чувствах о больших мечтаю. А голос сердца своего глушу.

 На нем есть шрамы от вчерашних дней.
От тех людей которым все равно.
Ему бы жить сейчас в броне.
А не дарить всем вам тепло. 

Но это лирика и сплин.
Все это может быть и зря. Лишь холод вырытых могил. Исправит может быть меня.

А может написать стихи.
В которых радость и веселье. Что б прочитав вы их смогли. Шагнуть на жизни карусели.

И беззаботно мчаться ввысь. К вершинам счастья и успеха. Внизу оставив пошлых крыс. Пусть станут для чертей потехой. 

Но что то все равно не так. Хоть мыслей в голове табун.
А в воздухе завис пятак.
Не слышу я душевных струн.
 
Сквозняк в открытое окно.
Сознанье сумраком накрыто.
 Открыв глаза я вижу лишь одно.
Пердо мною черный лист гранита.

-