Иосифу Бродскому

Он бился над разгадкой бытия,
Стремительно меняя угол зрения
И с пробою червонного литья
Нанизывал слова, как украшенья.

Растет и зреет, словно спелый плод
Идея бегства, странствия, движенья...
Его стихи сквозь время назовет
Победой кто-то или пораженьем.

Движение неистовых предметов...
Вдруг удивляет шквальное мельканье...
Стучит машинка под рукой поэта,
Бессмертие поэту предрекая.

Он говорил:"Блаженная страна,
Где даже колокольный звон не слышен...
Так давит, душит или гнет она,
Что мы под этим гнетом еле дышим."

Он не рядился в шутовской наряд
И мысли не скрывал под ярким гримом,
По трудной жизни много лет подряд
Шел дерзким и упрямым пилигримом.

Да, страсть в его поэзии была,
В его стихах и нежность есть, и ярость...
Они сжигают изнутри дотла,
Таких, как он, не настигает старость.

Нам подарил его минувший век,
И отнял тоже он, жестокосердный...
Остановила боль сердечный бег,
Послав покой поэту милосердный.