Шаль змеиным хвостом проползает сквозь травы,
Собирая росу на лохмотья узлов.
Небо в жёлтых мазках от гордыни-отравы,
Небо в серых разводах "стальных" облаков.
Луг, как пепел, хрустит, обостряя внимание,
Выпускает священных в миру голубей.
Кто же знал, как правдивы бывают сказания
Про свирепых Богов и отважных людей.
Над рекою туман ковыляет острожно,
"Щеголяя" колодкой на правой ноге.
Я внимаю подсказкам, иду осторожно,
Словно крепкая лодка по зимней шуге.
Закрепляется мир на плаву якорями,
Чтоб не биться кормою о рифы комет.
Липкость глины земной обминаю руками,
Чтоб вместить в человека рождённого свет.
Демиурги хохочут: "Опять всё по кругу?
Сколько можно спасать огнекрылых коней?".
А я ведьмой иду по зелёному лугу,
Создавая восьмой из тринадцати дней.
Восьмой из тринадцати дней
© Copyright: Наталья Самошкина, 2019
Свидетельство о публикации №119081106242
Свидетельство о публикации №119081106242
Рецензии