Мы промокли до нитки.
И нет нам пощады.
Чуть дотронься до ветки,
Как снова в дожде.
Травы августа, влажно,
Опутав ограды,
Прорастают вьюнами-
Плющами везде.
Отчего так бывает,
Что в зрелости лета
Мы уже предвкушаем
Осенний туман?
Сырость темных поленьев,
Холодные ветры,
Для подобранных яблок
Готовим карман?
И потом, незаметно,
Листвой наслаждаясь,
Мы спешим в холода,
В белоснежье натур?
От того ль, что, растаяв,
Они обнажают
Нашу жизнь?
Неприкрытой. Как есть.
Без купюр...
Августовский романс
© Copyright: Ирина Виллер, 2019
Свидетельство о публикации №119081106125
Свидетельство о публикации №119081106125
Рецензии