Долетит письмо иль доплывёт,
Туда где любят, но никто его не ждёт.
Там своих забот полно,
И полнота усталости в ногах,
Родных и убегающих от теплоты куда-то,
Человеческая в нежности отрада,
Русской душой побеждена,
Она привыкла жить прохладой.
А оно летит, туда, к рукам родным,
Они перебирают сталь,
Им не до «МЫ».
И где-то в его дворе крыжовник,
Сладкий, доживает свои денёчки,
вдруг, кто-то сорвет,
а то все проходят.
И он пройдёт, не дочитав письмо,
очередное бросит в одинокий крыжовник,
залитое дешёвым вином.
И заплатив 50 копеек пришлёт обратно,
с пометкой: «Не переживай. Всё хорошо…»
Перелистнув страницу календаря
на очередное завтра,
Кинула письмо обратно в ящик,
И решила больше будильник не ставить,
Когда снег растает,
Может, он вскроет уставшее письмо,
И открыться себя навсегда заставит.
Письмо
© Copyright: Евгения Колчаковски, 2019
Свидетельство о публикации №119081105502
Свидетельство о публикации №119081105502
Рецензии