Из Чарльза Буковски - чинаски

                Чарльз Буковски


                чинаски


             сам себя пародирует, романтизирует,
             он опять в маленькой комнатке,
             всегда в маленькой комнатке, закрывая дверь,
             закрываясь от мира.
             в свои 70 он всё ещё пробует преодолеть своё жуткое детство
             и у него никогда не было настоящего понимания
             женщин.
             почерк его кривобок
             хотя и крепок
             и даже в лучшем случае есть ощущение
             многословия,
             ничего нового.
             он имитировал целые орды
             писателей
             что находили его незатейливый стиль
             привлекательным.
             теперь у него есть дом, плавательный
             бассейн, спа, классная тачка
             и жена которая кормит его
             витаминами.
             он отшельник
             и если вы подойдёте к нему на
             ипподроме
             есть шанс что вас игнорируют или же оскорбят.
             кажется что единственные его посетители
             кинозвёзды,
             режиссёры и
             репортёры.
             возможно после того как он умрёт
             для него найдётся небольшое местечко
             в мировой литературе
             где он будет хандрить
             в тени Селина, Хемингуэя, Джефферса
             и Генри Миллера.
             упокой его, Господи, алкоголика,
             агностическую душонку,
             а теперь давайте-ка перейдём
             к чему-нибудь
             стоящему.


             from "Open All Night"

 Примечание: в своих сочинениях Буковски часто использовал псевдоним "Чинаски".   
               
               
                11.08.19



          chinaski

parodies himself, romanticizes himself.
he’s in a small room again,
always in a small room, closing the door,
closing out the
world.
in his 70s he’s still trying to overcome his brutal childhood
and he’s never had a real understanding
of women.
his writing is uneven
if powerful
and even at its best there is a feeling
of redundancy,
of nothing new.
he has been imitated by hordes
of writers
who find his simple style
appealing.
he now has a home, a swimming
pool, a spa, a fine car
and a wife who feeds him
vitamins.
he is a recluse
and if you approach him at the
racetrack
there is a chance you will be
ignored or insulted.
his only visitors appear to be
movie stars,
film directors and
interviewers.
upon his death
perhaps a small place will be
made for him
in world literature
where he will sulk in the
shadow of Celine, Hemingway, Jeffers
and Henry Miller.
God rest his alcoholic,
agnostic
soul,
and now let us go on to
more worthwhile
things.