О пустом в опустошенных

Слова быть может не прочтут и даже после моей смерти,
Как совершал я самосуд, как через боль один сквозь терни
Без путевых холодных звезд, незрячим, выдохшимся полз...
О злые черти!

Сейчас смешно, как был упрям! Бессмертьем дух раскрепощенный
Желал оставить тут и там: рисунки, звуки, строки, стоны...
Но разве чувства это мы? И разве мысли рождены
В своих глубинах и притонах?

Все приходяще - наблюдай: семья, друзья, страна взрастили
В тебе тебя, греховность, рай, обиду, зависть, гнев и силу.
Как много шрамов и борозд, ты не заметил как оброс
Непринужденным сном сатира...

И лишь порой закрыв глаза, забыв о теле, нуждах мира,
В эфире снов где простота, без стыков стен, звонков, квартиры,
Проникновенно тонешь вглубь, отвергнув мысли, ум... И пусть!
Мы пустота, мы только дыры.

И в этот вход войдет любой, лишь ничего способно к буйству.
Родись в норе иль над норой, определенным безрассудством
Вскормленным вырастешь в лесу. И будешь выть как все, в грозу
Считая вой своим искусством...