Шевченко тарас григорьевич

Шевченко, милый, дорогой.
Люблю тебя я очень сильно.
Ты был поэт, поэт большой.
Писал созвучно, очень сильно.

В двенадцать лет совсем один,
Один ты без семьи остался.
И делал все, что только мог.
И по окрестностям скитался.

Но к рисованию твой дар
Твой друг Сошенко заприметил.
Что выпустили все ж тебя
Из крепостных на вольный ветер.

И хлопотали за тебя
И Карл Брюллов, ну и Жуковский.
Что стал свободным ты, Тарас,
Достигнув истины отцовской.

В 40-е ты – поэт.
И вышел твой «Кобзарь» великий.
Потом другие и «Кавказ»
И о крестьянах, и о быте.

Про Малороссию писал.
И много пасквилей скандальных.
Поэтому уж в 33
Была судьба твоя печальной.

Солдатом сделали тебя.
И рисовать-писать не дали.
И в Оренбург сослали в раз
В казармах тех встречать печали.

И десять лет не рисовал.
Все эти годы под запретом.
Ну а потом запрет был снят.
И вновь великим стал поэтом.

И слава о тебе, Тарас,
Всегда пребудет между нами.
Твой гений силы не погас.
И он пребудет вместе с нами.