Разливается полдень, и жаром напитан песок,
Небосвод раскалён и тебе недоступно высок.
Под рукой твоей пляшет четвёрка, быстра и гнеда,
В ожидании песни кнута.
Этот Рим - не про трепетный мрамор великих творцов,
Не про роскошь мозаик внутри величавых дворцов;
Этот Рим - ликование смерти в капканах арен,
И ты тот, кто попал в его плен.
Цирк уже тебя помнит - ты был здесь не раз и не сто
И молился богам с каждой новой прожитой верстой.
Всё как прежде - сорвался платок с императорских рук,
Колесницы помчались на круг...
Превратилось во рваные хрипы дыханье коней,
Неотчётливый гул голосов всё сильней и сильней,
Впереди показались в пыли очертанья столба.
На трибунах лютует толпа.
Стук копыт по песчаной земле - это ритм сердец,
Над твоей головою довлеет терновый венец,
И, входя в поворот, ты Её не увидишь лица,
Но почувствуешь близость конца.
Разливается полдень...
© Copyright: Македония, 2019
Свидетельство о публикации №119081007450
Свидетельство о публикации №119081007450
Рецензии