Ты веришь? - Нет моей вины,
что я там не был!
...Коснуться пальцами струны,
а слушать небо.
Вдыхая сигаретный дым,
как цвет черешни,
ходить по улицам родным,
но быть нездешним.
Стоять пред ликами икон
в резных окладах,
стесняясь золота погон,
носить награды.
Посттравматический синдром,
но жив, курилка!
- И на виске тугим узлом
вспухает жилка.
От парашютного рывка
проснуться ночью
и видеть, как дрожит рука,
и рвота - жёлчью.
И нет ни славы, ни побед
у ложных истин,
а в сердце оставляет след
не только выстрел.
Кричать чужие имена
в родную хату...
Так чья, скажите же, вина
пред тем солдатом?
Посттравматический синдром
© Copyright: Лидия Кондратюк, 2019
Свидетельство о публикации №119081006844
Свидетельство о публикации №119081006844
Рецензии