Песок… Переплюйная речка,
Бегущая к заводи лет.
На небе в распахнутой печке
Томятся уж щи на обед
По бабкиной хитрой науке…
А я, в заводной чехарде,
Смотрю, как ломаются руки
По локоть в прозрачной воде.
Шпане деревенской, всё в лицах,
Реальность смешав и игру,
С душой вру о жизни в столице
И сам верю в то, о чём вру.
Они же глотают прикормку
Наивною стайкой мальков,
Скользящей ночами по кромке
За явь зацепившихся снов…
А дома, как ложка к обеду,
Ждёт зад мой, ремнёвый оскал
За порох, упёртый у деда
И ссыпанный весь в самопал.
И верится в небыль, что где-то,
Полученным только взаймы,
Гуляет беспечное лето,
И так далеко до зимы...
10.08.2019.
Городское
© Copyright: Панкратов Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119081004820
Свидетельство о публикации №119081004820
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.