Стихи растут из каламбура,
из урагана от идей.
Растут от искры из аллюра,
пожаром в плесень площадей.
Гремит стопами вслед хорею
неугомонный дрёмой ямб,
играют рифмы в лотерею,
в венке сонетов спит удав.
Нигде: из мусора и сора,
ромашек или лебеды,
стихи не ведают позора,
не терпят грязи клеветы.
А что поэты? - невезуха.
Пропали перья из продаж.
Воронье заложил Петруха
в ломбард - донял, таки кураж)))
Растут
© Copyright: Давид Матецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119080909280
Свидетельство о публикации №119080909280
Рецензии