Платье на вырост

Он купил мне ужасно красивое платье.
Я молча развернула подарок.
Я его не хотела.
Платье набросилось на меня.
Вцепилось в руки.
Схватило за плечи.
Оно липло к ногам.
Тёрлось о кожу швами.
К тому же оно оказалось на вырост.
А вдруг я никогда не вырасту со своей кукольной грудью и узкой спиной и буду служить вешалкой для страшного платья?
Неужели он считает, что это платье мне идёт?
Или он знает, что носить его придётся не мне?
Они вдвоём с платьем намерены от меня избавиться.
Ну и чёрт с ними.
У меня есть старые джинсы и майка с кенгуру.
Так мало надо, чтобы сойти с ума от того, что не понимаешь, что к чему.
Или наоборот - слишком хорошо это понимаешь.
Мы с платьем такие чужие и совсем не подходим друг другу.
Ненавижу это паршивое платье.
Когда я разрежу его на лоскуты, то вряд ли пожалею о содеянном.
Война так война.
Так ему и надо.
Пора уходить.