маршрут

там, за семью перекрестками и цветочной лавкой, у которой цыганка торгует платками с булавками, где-то там, начинается пробка с утра.
все машины сигналят беспечно, быстротечно только время идёт, а развязка стоит: ни туда, ни сюда, ни вперёд.
где-то там, просыпаясь под звуки радийного шоу, ещё слегка ошалевший от вчерашних истерик дома, он спокойно вдыхает воздух,
что начинает нестись по его альвеолам, чуть-чуть снимая хандру.
а что он видел такого в жизни, хорошего, да и плохого? что не может справится с этими мыслями быстро, вот здесь, по утру?
и пока машины шуршат, разбивая асфальт на кочки, едут медленно, осторожно очень. он вникает в себя.
остается четыре часа до обеда, а там снова скандал, слёзы в форме бреда, слабость той, что была ему музой в среду, кажется, год назад.
надо бы всё же принять решение, поставить точку, сняв напряжение, – и он снова вдыхает, как холодную правду, утренние часы.
и вдруг вспоминает, что вся его жизнь – в одном чемодане
с котомкой, и как она, в принципе, чувствует тонко. и смотрит так преданно большими глазами..."Думай о смысле, а слова придут сами", – говорит он себе,
и сворачивает с магистрали на новый совсем маршрут.