Понедельник

Она-чья-то жена,благоразумна до жути,
Терпеть не может,когда кто-то глупо подшутит,
Над ее распорядком-вставать слишком рано,
Приводить себя в вид,что достоин экрана.
Она-мать и хозяйка,идеально-опрятна,
Из тех женщин о ком даже вспомнить приятно,
Ее записи бисерным почерком в книге
Кулинарного бога растрогать могли бы.
Ее мысли никак не о смысле Вселенной,
Только вещи и   дети,машины и цены,
И казалось ,она так практична до боли,
В ней ни грамма перчинки,нет ни пригоршни соли.
Но кто знал бы-на кухне, по ночам, в понедельник,
Она пишет стихи в интернетовы дебри,
Муж в дежурстве,детишки по углам притомились,
А в ней будто-бы жизнь заново возродилась.
Она пишет о светлом и немного о грустном,
Миру кается в том,что внутри у ней пусто,
"Графоманка!","Творец!"-заклеймят,а что толку,
В  понедельник она все равно сумасбродка.
Ей смешно и приятно надевать свою маску,
Она словно шпион в тылу вражьем,опасном,
Шесть дней жизни пустой,
Шесть дней жизни привычной,
Шесть дней отданных на
То, что делать прилично.
А в седьмой она ведьма и немного Мадонна,
И сверкают глаза, и блистает корона,
К утру вторника свет глаз ее угасает,
Засыпает душа,тело жить начинает.

А к чему я о ней?Сколько в вас есть погибших,
Музыкантов,поэтов,так луч солнца любивших...
Не сдавайтесь же в плен будням серым,противным,
Создавайте сонеты и пишите картины.
И творите!Пускай так смешно,кривовато,
Не считайте расходы,поборы,затраты,
Будьте светочем  для тех,кто миром отринут,
Ваш огонь
Никогда
Просто так
Не остынет.