Кульбит

Кто на него там поглядывает — извне?

Он не растил лозу, не погряз в вине,
и не пахал по земле, но закопан в грязь, —
её и отряхивает, смеясь,
ведь сам себе сталь, и пух, и резной гранит,
бесстыдно юн, содержателен, знаменит,
одной из задних проводит крутой кульбит…

— Добро пожаловать! — говорит. —
Добро пожало… Ну разве не видишь ты? —
Вот я скажу «Ать!» — тебя доедят глисты;
вот я шепну «Хрусь!» — сломалась твоя игла,
и кровь за пазуху утекла.

Но я приветствую — сыплю на ранки соль,
чтоб подготовить, чтоб снова делить на ноль,
чтоб вскрыть мозоль… но, позволь-ка — не учишь роль?
А очищает, — ведь помнишь, — боль.

Ответит он: «Я не верю в тебя ничуть!
И что ты есть-то?! — горячка, бодун и муть.
Опоры точку — всё сдвину и вникну в суть —
и опрокину.
Ты — ничтожна!»

Кричит она, распаляясь: «Да ты же гной!
Но, так и быть, познакомлю с твоей виной;
наглеть и требовать, дурень ты молодой,
поверь Предвечной, не так уж сложно.»

А он не помнит: не меньше Её нетленн, —
не как дворец или, может быть, гобелен;
вне стен — свобода как незнакомый плен,
но ждут да ищут подошвы «зебры»…

Она не знает: не меньше его жива, —
и жизнь, и смерть, говорящая голова,
сова и сыч, только Еву теперь едва
ли ждёт яблочный кризис веры…
17-19 июля, 3-5 августа 2019 г.