Куда поэта занесло,
В какие дебри, дали.
В руках давно уж не перо,
Его давно украли.
Эстет потеет и устал,
Гребёт, что силы есть.
Он раньше о труде мечтал,
Сейчас- скорей бы "шесть".
Он ждёт, надеется, вот-вот
Закончится работа,
Забот пройдёт круговорот,
Писать ему охота.
Ну, а пока в руках весло,
И шум воды холодной,
И от мечты уж унесло
Струёй реки глубокой.
Напрасно думает поэт,
Что всё ещё возможно.
И что придет его сюжет,
Что описать несложно.
В пучине вод совсем один,
Непонятый, уставший.
Он чувствует, что он кретин,
Дурак, стихи писавший.
***
© Copyright: Альфия Каткова, 2019
Свидетельство о публикации №119080806323
Свидетельство о публикации №119080806323
Рецензии