у меня любовь была

утро.

странное поверье.
сил упадок тянет вниз.
я в любовь тогда не верил,
говорил себе: "держись".
кружка кофе мне поможет
пробудиться ото сна.
залечить печали ложкой
из "нутеллы", что несла
только море позитива,
заглушая в сердце боль,
потому что не простила
моя совесть, что с лихвой
забирает больше силы,
оставляя хриплый вой,
запираемый в могиле
под названием "любовь".

день.

немного стало ясно.
солнца теплые лучи.
настроенье - не прекрасно,
но рассудок вроде чист.
находясь в своей тарелке,
тотчас вспомнил про дела,
не законченные резким
отражением стекла,
из которого увидел
я злопамятный предмет,
что напомнил влажный Питер,
и в секунду побледнел.
я забывшись на минуту,
провалялся до восьми,
и мобильник с перепугу
мне мой разум прояснил.

вечер.

снова как в тумане.
я запутался в себе.
и зачем я сердце ранил,
понадеявшись в судьбе?
под напором очень быстро
холод сам себе внушил,
что на миг позволил сбыться
всем сомнениям души,
что терзали моё сердце,
мою печень и виски,
и не мог уже согреться,
даже выпив эликсир,
именуемый, как виски,
прожигающий в дыре
мою глотку, словно стиснув,
я старался угореть.

ночь.

темна картина мира.
с неба падает звезда.
почему не чистил вирус?
я любви тогда не знал.
я тогда не думал вовсе,
что способен был любить.
повстречались в эту осень
два орудия убийств
меж, которых вились искры,
и велась тайком война,
что последовал тот выстрел,
обозначивший финал
двух сердец, оковы сбросив.
глубь души накрыла мгла,
потому что в эту осень
у меня любовь была.