Нагромождение слов и смысла,
как массив нулей и единиц,
но от короткого писка
все рухнет вниз.
Все крошится, крошится
на голову, как новости,
за которые цепляется ум,
как крошится зуб
об переплетный гранит,
со свойствами как алмаз,
сможешь ли ты его разгрызть,
как грызешь карандаш?
Пахнет гвоздикой и паром,
поэзия как солнечный луч,
утопить в ней правду,
полную часов и минут.
Вырвалось за границы тела,
как вырвалась планета,
рождая на свет человека,
полного жизнью поэта.
Язык его сладкий как молоко,
и вот, он лист лизнул
и на нем осталось пятно,
которое желают, как женскую грудь.
Между полетом и наковальней
мечется мое я,
рвутся языки предсказаний,
а общество говорит, что зря.
Часто-часто дышишь,
учащенный пульс,
вот уже выше крыши
взлетает твой дух.
И там, где-то в облаках,
на которых возвышается рай,
щурясь от твоего оскала,
играет на трубе ангел.
Путь совпадений
© Copyright: Алексей Пакскин, 2019
Свидетельство о публикации №119080709413
Свидетельство о публикации №119080709413
Рецензии