Поэты и фотографы

Нашёл для себя интересное занятие,
Невиданное ранее для меня.
Очаровало неизвестное доныне понятие,
Обилием цветов пышна земля.

Как известно, словом можно убить,
Часть поэты пишут брыща ядом.
Но не могут они запечатлить,
Мир вокруг, что фотограф ест взглядом.

Идя,
Поэта думы все поедают,
Глядя,
Фотографа взгляды мир обнимают.

Так, может, поэт нынче не верный,
Сегодня я цветы запечатлил.
Для меня ныне шаг этот был скверный,
Навеки красоту их похитил.

Как бы нутро не противилось,
К жизни, говорят, надо относится проще.
Смешным явлением вам б показалось,
Социально пассивным поэтам жизнь - святые мощи

Вышел на обычное своё место,
Спустя некоторые время блужданий.
В квартире сидеть уж тесно,
Прогулка не оправдала моих ожиданий.

Сел на мать-землю,
Уставив взгляд в неё,
Землю люблю,
Жалею её.

Твари загадили.
Рядом грязна река,
Если поэтом родили.
Всё равно, что калека.

Моя поэтическая душенка
Красоты нигде не увидит.
Как будто бы распашенка.
Ребёнка не удивит.

Доселе, как показалось,
Я ошибался,
На деле же оказалось,
Мир в чём-то красивым казался.

То ли чертом, то ли с Божией силою,
Активностью винтового наркомана в момент дискотеки,
В тот момент был очарован природою милою,
Фото делал, используя чудо электротехники.

Делал нечто не характерное мною.
Выровняв спину, подобно стали листу,
Стыжась и смущаясь
Активно природы я воровал красоту.

Всё тогда было красиво,
По своему всё было мило.
И сломанная ветром ива,
И дохлая рыба, кою водою несло.

И тваринка, и травинка
Прекрасно всё, многого даже не знал названий
Необычна каждая скотинка
В тот момент было не до изысканий.

Я обрёл тогда невиданное умиротворение,
От сего необычного для меня процесса.
Спокойствия было полное тогда ощущение,
Более чем от психиатра прогресса.

Счастье обплело мою голову венком,
Разбрелись куда-то мыслей куча,
В бане будто меня побили веником.
Разлетелись прочь печалей туча.

Шёл занят процессом созерцания,
Природой восхищаясь всю дорогу.
Наполненный чувством осознания,
Что за мир вокруг я благодарен богу.

Склонна к драматизации поэтическая душа,
Удивила ведь меня новообретенная способность.
Будто резко включил режим холодного  душа,
Поняв - выросла лишняя кость.

И гложет меня то,
Что процессом поедания,
Красивого чего-то,
Лишу себя дара создания.

Люд наделённый поэтическими способностями,
Имеет некоторые свойства.
Частые проявления горести,
Что чередуемы с моментами радостного беспокойства.

Не чуждо поэтам,
Ощущение же прекрасного,
Кое, вроде как, свойственно лишь фотографам,
В этом нет ничего ужасного.

И я не верю облачным картам,
Не предрекают они человечью судьбу.
Но всё ж так часто бывает,
Что поэты быстрей всех предстают суду.

Сегодня ты радуешься в соцкругу,
Пьёшь яблочный сок,
А завтра вскрываешься на прекрасном лугу,
Гниешь, мяса кусок

Завтра, может, и не вспомнят вовсе,
Хвалебного слова не скажут,
Или же хвалебные оды писать будут всё,
Миллионы букетов на могилу закажут.

Стоит ли тогда поэтическое восприятие,
Тех страданий, рыданий, мечтаний?
Чем в фото блаженное запечатление,
К примеру, прекрасных зданий?