Идут часы и дни проходят

Идут часы, и дни проходят.
Летят недели между тем.
Любить, страдать, но для того ли?
Зачем меня губить? Зачем?
Порою мне бывает скучно и от того стихи пишу.
Быть может всё в них не созвучно.
На жалкий жребий не ропщу...
Давно ль для вас, о мой читатель,
Казались бредом все стихи?
Как незадачливый мечтатель,
Понавыдумывали вы...
Я сам, признаться между делом,
В сиих стихах не отличал, но телом...
Я думал, думал, всё ж я мыслил,
Понять я силился порой,
И в философии я смыслил,
И мыслей в голове, что рой...
Мы иногда не понимаем...
Не видим ясности во мгле,
Но всё же мозгом мы мечтаем,
Хотя сказать мечты не те.
Твоей руки коснуться мне бы.
Тебя за талию обнять.
Что за нужда? Тебе ли знать
Моё смятенье, потрясенье?
Хотел бы я того желать.
Мы часто думаем о жизни
И ищем в ней какой то прок.
На тонкой грани мы зависли,
Там небытье, там чёрный сток.
Срываясь мы вдруг ненавидим
С издёвкой мрачной на лице.
Уже ль в тот миг мы не увидим
Мольбы, призыва в той душе?
Жесток был люд с начала века
И всё же силился понять,
Как мыслить мог и человека
Из чёрной тени превращать?