Он совершенство из меня лепил,
А я, дуреха, от любви порхала.
По лестничному маршу без перил
Бежала, позабыв СВОЕ начало.
Но вовремя заметила подлог.
Кто ж под копирку лепит идеалы?
Он от меня оставил пару строк!
А через месяц и того б не стало?
Сгорело б до огарочка, дотла,
Пространство уступив бесцветной фальши!
Вдруг оценив потери, в чем была,
Рванула от «художника» подальше...
Он совершенство из меня лепил
© Copyright: Оксана Аистова, 2019
Свидетельство о публикации №119080704287
Свидетельство о публикации №119080704287
Рецензии