За темнотой последнего вагона

За темнотой последнего вагона,
Что отъезжал неспешно от перрона,
Я душу мерно в строчки изливал.
То плакал, то от радости кричал.

То наплывали вдруг какие-то видения.
Терзали иногда меня сомнения.
Но дальше ставил точку и опять,
Вновь продолжал безумно сочинять.

И каждый раз казалось: - как же так!?
В четверостишия превращается бардак.
И эти строки, даже про любовь.
Откуда это всё рождалось вновь и вновь?

Такое было только там, в метро.
Как будто палец превращается в перо.
Теряются там рамки бытия.
В полёте вечности творю без счёта я.

И в поезде от озерков и до звёздной.
Под стук колёс, работы скрупулёзной.
В деталях я излил себя в стихах.
На землю буквами осыпался мой прах.

И многоточия, тире и запятые,
Кружились над землёй, будто живые.
Их вихрь разносил по всей земле.
Пытаясь что-нибудь оставить обо мне.

Но, тщетно. Всё останется в комоде.
Я был и буду всё ещё не в моде.
И не нужны теперь стихов полмиллиона,
За темнотой последнего вагона.

Ну, вот и всё. Закончены труды.
Я в безызвестность ухожу. Увы!
И строчки эти до конца прочтёт,
Лишь мама, что сегодня меня ждёт.