По белой карте потолка
средь трещин рек гуляет муха,
на нас взирает с высока
и размышляет очень сухо
берёт в полон меня тоска
и всё отчаянно и глухо,
и бьётся жилка у виска,
душа вздыхает, как старуха...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.