Зимнее

А завтра обещали снег.
Вначале он будет таким мягким, мягким.
Будет расстилаться по земле персидским ковром.
И ты пьяный даже захочешь использовать его вместо подушки.
А мне будет достаточно просто ловить языком и губами.
Как маленький олененок.
И задыхаться от этой морозной свежести.

Потом настанут трескучие
Словно электричество в розетке
Морозы.
Обледенелые провода (по ним не дойдут к тебе мои мысленные послания),
Стеклянные ветки деревьев.
Плотный лёд на лужах,
Он не проломится от твоего прыжка.
И ты максимум услышишь глухой звук удара или поскользнешься.
Витьеватый узор на окнах.
Зачем нужна Третьяковка, если есть он?
И долгие, долгие вечера.
Уже не на балконе.
Под светом теплой лампы.
С руками, жгутом привязанными к тетрадке.
Попытками хоть как-то справится с этой тоской,
Затопившей легкие и всё нутро.
Белая смерть.
Или чума.
Идущая за тобой по следу.
Стерегущая в каждой подворотне.
Она прекрасна.
Но всё же осень (или может тебя) я люблю больше.