Чистый лист II

Жизнь красками полна, цветов не счесть,
Они вкраплялись в нашу жизнь с момента первых криков.
На каждый случай жизни цвет свой есть,
У каждого момента есть своё лицо, не будет жизнь твоя безликой.

Ты чист при выходе с утроба мамы,
Ты бел, без тени, без мазков.
И тут жизнь начинает строить планы,
Палитру мастерит своих штрихов.

Ты сам себя не нарисуешь целым,
Художники у каждого свои.
Они вкрапляют, по чуть-чуть, и ты не белый,
Ты затемняешься под вздохи их любви.

Для первых двух из них, ты смысл жизни,
Ты есть их жизнь. Священный их Грааль.
Они рисуют целиком на альтруизме,
И из под их пера ты устремишься в даль.

Художники меняться будут часто,
Кто через сорок лет, а кто-то через час,
Но каждый проведёт миг не напрасно.
Своё вкрапляя что-то в нас.

Есть Мастера. Есть просто шарлатаны,
Но каждый нанесёт свои мазки,
Есть те, кто нанесут на душу раны,
Одним лишь точечным движением руки.

Каким ты станешь, никогда не знают.
Никто, из всех художников твоих.
Они всего лишь что-то добавляют,
А ты лишь общее творенье их.

Ты скоро разведёшь свою палитру,
И будешь править жадно их мазки,
Где дерзко, где наивно, где с ошибкой,
Ты будешь вымывать след их руки.

Каким ты станешь, ты и сам не знаешь,
Ты можешь лишь хотеть, мечтать и рисовать.
Ты фолиант, который  сам ты выпускаешь.
И главное – не захотеть потом стирать.