Стих

СТИХ

Уж завелось давно на свете,
Что есть поэты и чтецы,
Задача одного – писать поэмы,
А цель других – читать стихи.

И автор создает творенье,
И всю душу льет, как дождь
На лист бумаги сочинений,
И ставит точку после строк.

И силу Родины в них видя,
Иль прочей всякой ерунды -
Чтец читает, а наш зритель
Под звуки голоса сопит?

А коли так, то все ничтожно:
Весь труд, весь пыл, все божество,
Сходившее с небес, чтоб подарить
мне строфы осторожно
Под звуки арф, колоколов.

А если мысли удались,
То жди же чтец людей признанья,
И автор вежливо в тени
Выходит из завесы тайны.

И шквал эмоций изливает
Весь русский дух, вся та любовь,
Которая поэта заставляла
Стихи писать им вновь и вновь.

Но поэт – личность времени, однако,
Он написал одни стихи,
Гордился ими и всечасно
Их он с нежностью любил.

Но вот пришла задумка автору иная,
И написался новый ритм,
О той «любви» беспечно забывая,
Заполняет чистые листы.

Стихи, стихи! Везде практически они,
И он уже забыл совсем
 О том творении, которым дорожил,
И пишет новый он куплет.

И все смешалось воедино,
И нет порядка вне души,
И также в ней все подходило
К ужасным хаосам ночи.

И вот, и даже мысли не находит,
Чтоб вспомнить хоть строфу одну
Из тех поганых жалких строчек,
Писавший однажды поутру.

И я, увы, обязан поэзии признаться,
Что эти строки здесь, повсюду,
Я думаю не нужно извиняться,
Но я, увы, о них забуду!
19 мая 2017 года